Wir trennten uns in den Winden der Lofoten, in Moskenes. Von dort brachte uns eine holprige Fähre zurück zum Festland, nach Bodø, und die Reise begann langsam, die Richtung zu ändern. Von vorwärts nach rückwärts. Von der Entdeckung bis zur Rückkehr.
Aber es war nicht einfach. Die norwegischen Straßen waren wegen Schnee gesperrt, und die schwedische Alternative bildete da keine Ausnahme: Die Sicht war auf drei Meter reduziert, der Wind wehte mit 160 Stundenkilometern, und fünfzig Kilometer lang fuhren wir in völliger Weißheit in Begleitung eines Schneepflugs, der mit 33 Stundenkilometern fuhr.
Dann endlich der Abstieg.
Wälder, Stille und eine Leere im Schicksal
Schweden erwies sich dennoch als lang und gerade. Seen, Kiefern, Stille. Eine Landschaft, die entspannt, aber ermüdet. Hunderte Kilometer Ruhe und Routine. Bis es bei einer Mittagspause am Fluss zu einem ungeplanten Ereignis kam: Der Camper blieb in einer vereisten Kurve in einem verlassenen Steinbruch stecken.
Keine Hilfe verfügbar. Keine Alternative. Nur Zeit und Geduld. Drei Tage lang wurde gegraben, Steine und Kies mit der Hand weggeworfen. Zum Schluss geht es wieder bergauf. Und ein bisschen stiller Stolz.
Ein Sonnenuntergang, eine Brücke, eine Ziellinie
Am Tag vor unserer Abreise aus Schweden gab es fast zufällig noch eine letzte Belohnung: zwanzig Grad, eine perfekte Aufklarung, ein Sonnenuntergang, der auf uns zu warten schien. Dann die dänischen Brücken, der endlose Verkehr in Deutschland, die Nächte unter LKW-Fahrern und Gedanken.
Verona ist wieder am Horizont. Gleich und doch anders. Denn wer so lange fährt, hat Zeit, darüber nachzudenken. Und alles, auch scheinbar Nebensächliche, nimmt einen genauen Platz in der Erinnerung ein.
Das ist das Schöne an der Rückkehr: Sie beendet die Reise nicht, sie vollendet sie.
Und vielleicht bereitet es ihn irgendwo darauf vor, wieder zu gehen.
