Ci siamo lasciati tra i venti delle Lofoten, a Moskenes. Da lì, un traghetto ballerino ci ha riportati sulla terraferma, a Bodø, e il viaggio ha iniziato lentamente a cambiare direzione. Da avanti a indietro. Da scoperta a ritorno.
Ma non è stato semplice. Le strade norvegesi erano chiuse dalla neve, e anche l’alternativa svedese non ha fatto sconti: visibilità ridotta a tre metri, vento a cento all’ora, e cinquanta chilometri scortati da uno spazzaneve, guidando a venti all’ora, nel bianco più totale.
Poi, finalmente, la discesa.
Foreste, silenzi e un’incavatura nel destino
La Svezia si è rivelata lunga, dritta, tutta uguale. Laghi, pini, silenzio. Un paesaggio che rilassa, ma che stanca. Centinaia di chilometri di calma e routine. Finché una pausa pranzo lungo un fiume si è trasformata in un fuori programma: il camper bloccato su una curva ghiacciata, in una cava abbandonata.
Nessun soccorso disponibile. Nessuna alternativa. Solo tempo e pazienza. Tre giorni di scavi, sassi, ghiaglia buttata a mano. Alla fine, la salita in retro. E un po’ di orgoglio silenzioso.
Un tramonto, un ponte, una linea d’arrivo
Il giorno prima di lasciare la Svezia, quasi per caso, un’ultima ricompensa: venti gradi, una radura perfetta, un tramonto che sembrava aspettarci. Poi i ponti danesi, il traffico infinito in Germania, le notti tra i camionisti e i pensieri.
Verona è tornata all’orizzonte. Uguale, eppure diversa. Perché quando guidi così a lungo, hai tempo per pensarci. E tutto, anche quello che sembrava secondario, prende un posto preciso nella memoria.
È il bello del ritorno: non chiude il viaggio, lo completa.
E magari, da qualche parte, lo prepara a ripartire.
